Amor automático.

Aprendiste a manejarme como a un robot,
como una autómata, tu voluntad dominaba mi vida.
Acciones y sentimientos encaminados por un botón,
hacía de veleta el que, apretar, tú decidías.

Imagen de: http://jasinskiart.tumblr.com/

El único viento era el aire que respirabas,
el único mar, la saliva que dejabas en mi boca,
la única música, el sonido de tus palabras
que en mis oídos, me anclaban a las rocas.

Mi cuerpo se estremecía con una simple mirada,
las quimeras aparecían con cada parpadeo,
la sonrisa y la lágrima bailaban entre tus pestañas,
y la angustia me abruma ahora que ya no te veo.

En un barco a la deriva me he convertido.
Sin timón, ni faro. Sin brújula, ni mapa.
Balanceada por olas de bipolarismo
y por las aguas de tu abandono, arrastrada.

Golpeada contra las rocas,
congelada por el frío,
Mareada por tu boca,
Perdida en el olvido.

Unas veces se gana y otras veces se aprende.

Lunes, ocho de la mañana, comienza la parte más costosa del trabajo, comenzamos la semana. Viaje en tren, hoy nos vamos más lejos de lo habitual, risas y chorradas durante el trayecto y, por fin, llegamos a la última parada. Saliendo de la estación, nos adueñamos de las dos aceras de una calle y allí nos esperan nuestros queridos viandantes con sus cosas en la cabeza, con sus prisas y diferentes humores. Toca poner sonrisa en la cara y empezar a preguntar.

Imagen de: http://caterangel.com/

Qué de cosas se ven en un día entero: señoras mayores que acompañan a los nietos en sus carritos, profesoras y enfermeros que se van corriendo a trabajar, el señor que se va a la mutua porque su mujer está enferma, el inmigrante sin papeles que busca trabajo humildemente, los niños simpáticos que juegan con la pelota y los caprichosos que comen sus dulces de la pastelería más cara de la avenida, la chica de origen rumano que trabaja como camarera a jornada parcial, la nigeriana que está aprendiendo castellano y catalán, la dependienta de una librería sencilla y voz tenue que se puede entretener, el monitor de ocio y tiempo libre que te dedica una sonrisa mientras te dice que tiene prisa, la parejita feliz que no es capaz de quitarse las manos de encima y no deja de sonreír, la hermosa mujer con sonrisa apagada porque se acaba de separar, el comercial al que no le salen bien las ventas, el hippie lleno de rastas y colores que monta un puesto de artesanía y desprende una grán alegría hacia todo aquel que se le acerque, el hombre trajeado que pasea cinco galgos con mejor humor que él mismo, la rubia de ojos azules que lleva un carrito doble con dos preciosos bebés gemelos y con sus mismos rasgos, el jubilado que disfruta de su tiempo libre paseando, el estudiante de historia al que le gusta ir bien arreglado con una bonita camisa y cientos de personas más con alguna anécdota que aportar.

Y mientras les veo, les dedico unas palabras con todo mi entusiasmo y energía y mientras mi simpatía sale al exterior y el resto de mi ser se queda encerrado, me pierdo. Sí, me pierdo, dejo de ser yo para ser una anécdota más en sus vidas, pierdo lo que soy y lo que pienso, pierdo mi tiempo y mi esencia, me pierdo a mí misma. No me reconozco, paso medio día fingiendo ser quien no soy, fingiendo ser de una manera que no me es propia y el otro medio, lo paso intentando reposar y descansando, intentando no pensar en nada, intentando no ser.

Creo que va siendo hora de preguntarse por qué y para qué. Va siendo hora de cambiar.

Kiss me on my shoulder, and tell me it’s not over. I promise to always come home to you.

 

Imagen de: http://jeremiahketner.com/

Imagen de: http://jeremiahketner.com/

Más de cinco segundos. Más de diez. 

Respirando por ti. Perdida en tus brazos. Alimentándome de tu calor.

Más de cinco segundos. Más de diez. 

Con tus manos rodeando mi cintura. Y tu aliendo acariciando mis hombros.

Más de cinco segundos. Más de diez.

 Con mis manos enredadas en tu nuca. Y mi boca rozando tu cuello.

Más de cinco segundos. Más de diez. 

De tener los ojos cerrados. La mente en blanco. Y los labios sellados.

Más de cinco segundos. Más de diez. 

Para no esquivar las miradas. Para no huir. Para no lamentar. Para no mentir.

Más de cinco segundos. Más de diez.

Quitándonos el orgullo. Desnudando nuestros sentimientos. Apreciando los latidos.

Más de cinco segundos. Más de diez. 

Para entender. Para perdonar. Para no decir nada y expresarlo todo.

Más de cinco segundos. Más de diez.

Para creer.

A veces me gusta pensar que con un abrazo, todo se solucionaría.

Título de la entrada: Miles, de Christina Perri.

Un pedacito de infancia.

Colores en el viento

Te crees que es tuyo todo lo que pisas.
Te adueñas de la tierra que tú ves.
Mas cada árbol, roca y criatura,
tiene vida, tiene alma, es un ser.

Parece que no existen más personas,
que aquellas que son igual que tú,
si sigues las pisadas de un extraño,

Pocahontas (1995).

verás cosas que jamás soñaste ver.

¿Has oído al lobo aullare a la luna azul?
¿O has visto a un lince sonréir?
¿Has cantado con la voz de las montañas?
Y colores en el viento descubrir.

Corramos por las sendas de los bosques,
probemos de los frutos su sabor.
Descubre la riqueza a tu alcance,
sin pensar un instante en su valor.

Los ríos y la lluvia, mis hermanos,
amigos somos todos, ya lo ves.
Estamos entre todos muy unidos,
en un ciclo sin final que eterno es.

¿Cuán alto el árbol crecerá?
Si lo cortas hoy, nunca lo sabrás.

Y no oirás al lobo aullarle a la luna azul,
no importa el color de nuestra piel.
Y uniremos nuestra voz con las montañas.
Y colores en el viento descubrir.

Si no entiendes que hay aquí,
sólo es tierra para ti.
Sin colores en el viento descubrir.

Un paseo para recordar.

El viento invernal provoca la caída de las últimas hojas, el frío en las mejillas y la necesidad de acelerar un poco el paso con tal de entrar en calor.

Estoy tiritando. Estoy nerviosa. Estoy contenta. Me cuesta creer que por fin ha pasado. Por fin nos hemos dejado llevar. Por fin los abrazos se han transformado en algo más. Las conversaciones amistosas con mensajes ocultos se han destapado. Y, resguardándonos en un portal, mis labios han rozado los tuyos durante varios minutos.

Lo deseaba, pero a la vez tenía mis dudas. Todos lo comentaban pero nosotros los ignorábamos y fingiámos que no sabíamos nada. Y por fin ha pasado. Pero ya es tarde y me tengo que ir.

Te cojo de la mano mientras caminamos bajo la luz de las farolas. Llego tarde. Me has entretenido. Pero no me importa. Llegaría tarde a cualquier estación de mi vida por unos minutos disfrutando tu sabor.Llegamos al punto de despedida. No te dejo terminar ninguna palabra. No me puedo cohibir ni controlar. Necesito aprovechar cada segundo de tu respiración sobre mi piel. Pero me tengo que ir.

Y para cuando vuelva, ya será demasiado tarde. El invierno habrá acabado. La primavera también. Y el verano te habrá mandado más lejos de lo que mi alma puede soportar. Te encontraré por la calle y tu mirada ni me reconocerá. Y mis anhelos se verán ahogados en el fondo de una botella. Mis lágrimas mancharán el asiento de un autobús. Y tu sonrisa no volverá a ser mía.

Pero nunca lo olvidaré y, en lo más profundo de mi ser, me engañaré a mí misma creyendo que tú tampoco.

20.

Un producto de los '90

Un quinto de siglo. Dos décadas. Cuatro lustros. Veinte años, vaya, que se dice pronto. Supongo que, después del cumpleaños de ayer, sólo puedo dar las gracias a aquellas personas que hicieron que fuese un día especial, algo que llevaba sin vivir desde hacía bastante tiempo.

Agradecer a los que estuvieron, físicamente o en forma de llamada teléfonica o paquete exprés. A aquellos que me dedicaron unas sinceras y bellas palabras. A aquellos que me hicieron sentirme bien. Aquellos a los que quiero y me quieren en sus vidas. Gracias.

 

Hay ciertas personas que no están, porque no lo permito, porque así no lo desean o porque las circunstancias no se han querido dar. Hay personas que estuvieron y ya no. Hay personas que no han llegado. Y, finalmente, están los que parece que se han ido pero no es así.

Después de dos décadas, han sido muchos nombres y rostros pero, aunque a veces se desee con todas las ganas, ni por esas podré olvidar a aquellos que significaron algo en su momento para mí. Gracias por las victorias y por las lecciones aprendidas. Por las alegrías, las ilusiones, el cariño, por la amistad y el amor.

Veinte años, dan para pensar y mucho.

54 horas juntas. Más amor que nunca.

La amistad es un alma que habita en dos cuerpos.

Aristóteles.

El hombre, en su orgullo, creó a Dios a su imagen y semejanza.

No puedo creer en un libro sobre la divinidad escrita por hombres de a pie. Hombres hechos de carne y huesos no muy distintos a los míos. Hombres que respiraban el mismo aire que yo y dislumbraban los mismos astros que iluminan mi camino.

No puedo tomar como dogma sobre el universo y la realidad, versos escritos con dedos semejantes a los míos, con manos con un pulso tan firme como el que utilizo para escribir estas palabras y con una lírica y una versatilidad no tan diferentes a los cuentos que de pequeña tanto me cautivaban. 

No puedo creer en un libro que predica el amor, la verdad, la tolerancia, la humildad y el perdón pero después justifica la injusticia, la misoginia, la ignorancia, el odio, la violencia o la soberbia.

No puedo llegar a imaginar en qué momento se puede considerar que el hombre, la especie más destructiva y, a nivel ecológico, más despreciable de todas las existentes, sea la obra maestra de un dios benevolente, sabio y omnipotente.  

Imagen de: http://pixiecold.deviantart.com

No puedo entender que haya un ser protector al que tomar como padre y que, aún teniendo forma humana, sea calificado como perfecto. Y que, acciones que van en contra de la naturaleza, que es posiblemente lo único que se pueda venerar de este existencia, sean consideradas milagros suyos.

No puedo llamar padre a aquel que me abandona a mi suerte pero me amenaza con un castigo eterno si no cumplo sus normas, las cuáles van en contra de mi forma humana y de la idea del perdón que tanto predican sus seguidores.

No alcanzo a imaginar algo más celestial que la armonía existente entre las ramas y las hojas de un árbol o cómo a partir de unas gotas de lluvia nace el fruto de una flor. Ni puedo imaginar paraísos más extraordinarios que un prado en el que el hombre no haya puesto su mano, donde las estrellas no sean ocultadas por sus techos, ni las plantas aplastadas por sus pies.

No puedo venerar el narcisismo humano. Esa fe no está hecha para mí.

Título de la entrada: Así habló Zaratrusta, de Friedrich Nietzsche.